futatsu mitsu / hoshi miidasu ya / naku kawazu
Son dos o tres
las estrellas que veo.
Croan las ranas.
Iaiü
(Trad. Antonio Cabezas)
Yûdachi ni / hashiri kudaru ya / take no ari
Lluvia en los tallos
de bambú y hormigas
que los bajan corriendo
Jôsô
(Trad. Alberto Silva)
Fujiwara no Ietaka (1158-1237) estudió poesía con Fujiwara no Toshinari, uno de los grandes poetas y académicos de principios del período Kamakura, y fue pionero de un nuevo estilo de waka a través de su amistad con Sadaie — hijo de Toshinari — y otros. Además de ser uno de los compiladores del Shin Kokin Wakashuu — la octava antología imperial, ordenada por el Emperador Retirado Go-Toba y completada en el 1205 por un pequeño grupo liderado por Fujiwara no Sadaie — también participó en muchas reuniones y competencias poéticas. Gentil y de personalidad sincera, siguió en contacto con Go-Toba In una vez que este fue exiliado a la Isla de Oki.
Este tanka de su autoría está compilado con el número 45 en el rollo 1 de primavera del Shin Kokin Wakashuu.
梅が香に昔を問えば春の月答へぬ影ぞ袖にうつれる
ume ga ka ni mukashi wo toeba haru no tsuki kotahenu kage zo sode ni utsureru
en el aroma de los ciruelos pregunto por el pasado pero la luna de primavera, sin contestar, se refleja en mi manga
Desde la antigüedad se asociaba el aroma de los ciruelos con el pasado, y es así como el incienso con este perfume es muy popular.
En una carta fechada el 13 de febrero de 1694, Matsuo Bashou escribe a su discípulo Baigan con motivo de la muerte del hijo de este, y en ella figura el siguiente haiku, en el cual usa el primer verso del poema de Ietaka.
Si consideramos que el japonés es un idioma que, además de los componentes fonéticos y semánticos, tiene uno visual, vemos cómo Bashou involucra su sentido del olfato, el que percibe el aroma de los ciruelos, el tacto al escribir la carta, y la visión al contemplar el kanji de昔 (mukashi = hace mucho tiempo).
梅が香に昔の一字あはれ也
ume ga ka ni mukashi no ichiji aware nari
en el aroma de los ciruelos el carácter de pasado es triste
O al contemplar esta adaptación más occidentalizada:
en el aroma de los ciruelos la palabra pasado es triste
Hagamos nosotros lo mismo al disfrutar de este bello poema.
Camina por el bosque absorto en sus pensamientos. La llamada tensa y airada que recibió ayer del director del psiquiátrico donde está internado su hermano, la queja permanente de su nonagenaria madre que sólo ansía ya morir, sin dolor, pero morir al cabo y abandonar para siempre este valle de lágrimas, la inesperada dolencia de su nieta que amaneció con fiebre y plagada de rojeces por todo el cuerpo -proceso vírico, le dijeron en urgencias, sin más-, la necesidad de que su hijo acabe ya la carrera y se ponga al frente del negocio, el peso de los recuerdos a una edad que avanza sin tregua y va dejando huellas en el rostro que cada mañana ve en el espejo, en los músculos y tendones que ya se resienten tras largas caminatas… le impiden recrearse en el paisaje que atraviesa como un autómata: la floración de los romeros y de las rosadas jaras que anuncian la primavera, los charcos que menudean en las oquedades de las rocas tras la escasa lluvia del domingo y reflejan en su fondo oscuro las nubes que llegan del oeste, las enormes piedras desgajadas de la meseta que se precipitan por el acantilado de pinos y arbustos, el roce coriáceo de los espartos que colonizan el llano, el graznido de los cuervos que sobrevuelan la estepa, el plumón amarillo de la oropéndola que sale veloz de su escondite, el canto aflautado del mirlo cruzando la enramada, la niebla que desciende por la ladera de la sierra y se esfuma, el sol poniente tamizado por las nubes… Sale de la espesura del bosque y desemboca en un claro de grandes losas calizas en las que se abren largas y profundas grietas que van cuarteando paulatinamente la placa mesetaria. Se asoma al borde donde se desprenden las moles rocosas y observa con asombro las minúsculas flores rojas de un lentisco que ha agarrado en la sima de una grieta, en el límite entre la planicie y el abismo, suspendido en las alturas sobre lo profundo del valle donde se espejan las aguas esmeraldas del embalse. Por unos instantes, por un sublime momento inefable, sale de su ensimismamiento y se convierte él también en el florido lentisco que contempla. Emprende el regreso. Aminora el paso para degustar la travesía con otros ojos, con otros oídos, con otro olfato, aunados todos los sentidos en la misma percepción, inmerso y fundido con la naturaleza. Ya en casa, sentado en su escritorio, abre su cuaderno, desenfunda su estilográfica y escribe, corrige, reescribe… Pausa. Abandona, da un breve paseo por el jardín, respira el aroma de los bancales que circundan la casa… Regresa. Retoma el pulso de la escritura y concibe y alumbra al fin. Sólo tres líneas, tres mínimos versos que expresen el éxtasis mudo del asombro. Solo.
Canto de perdices.
En la tierra mojada,
caracoles blancos.
隅／＼に殘る寒さやうめの花
Sumizumi ni nokoru samusa ya ume no hana
En los rincones, en las esquinas
el frío permanece-
las flores del ciruelo.
Algunos ciruelos florecieron aun con el frío, otros tienen pocas flores. En todos los rincones se siente el frío.
De nuevo la influencia del poeta y pintor Wang Wei:
“Has llegado a mi lugar natal
Y ciertamente conoces lo que allí ha ocurrido;
El día de tu marcha, frente a la ventana,
¿Habrán los fríos ciruelos abierto ya sus primeras flores?”
襟巻の浅黄にのこる寒さかな
erimaki no asagi ni nokoru samusa kana
En el amarillo claro
de la bufanda
permanece el frío.
Caen detrás
del pájaro unas hojas:
verdes, doradas.
Hierbas que se marchitarán
en cualquier momento
floreciendo y soltando sus semillas
– Taneda Santoka
(trad. Vicente Haya, del libro «El monje desnudo», Miraguano ediciones)
«1. Respetar la Tierra y la vida en toda su diversidad
a. Reconocer que todos los seres son interdependientes y que toda forma de vida independientemente de su utilidad, tiene valor para los seres humanos.
b. Afirmar la fe en la dignidad inherente a todos los seres humanos y en el potencial intelectual, artístico, ético y espiritual de la humanidad.»
(de la Carta de la Tierra)
El ido es una versión reformada del Esperanto que en 1907 fue elegida oficialmente por la Delegación para la Adopción de una Lengua Auxiliar Internacional como el mejor proyecto de lengua internacional de todas las existentes.
En esta cuarta entrega de Voces del Haiku, agradecemos la colaboración de Antonio Martínez que nos ha traducido al Ido los haikus de haijines cubanos.
Haibun 18
Hágase tu voluntad
El chorrito, paciente, discurre por el musgo tierno y esponjoso. Atraviesa la caña dispuesta a modo de caño, y cae a la pileta de piedra en una suerte de alegre danza. Todo es sencillez: el agua que fluye, el musgo que la absorbe y la caña que permite el paso. Casi no se aprecia dónde está el manantial.
Ingeniería de la naturaleza. Y yo embelesado mirando la escena.
Huele a estiércol de unos corrales cercanos.
No sé por qué pero me viene a la mente la frase de los evangelios: “Hágase tu voluntad”. Confianza ciega en los brazos de lo que suceda. ¿Así de fácil?
Pasa una mosca, se posa un instante en la caña y continua dirección al establo.
Las respuestas aquí, en plena naturaleza, cuestan en salir. Es como si junto a esta sencilla fuente y al cercano corral, todo está contestado.
No hay nada más que decir. Porque ya el propio decir es romper el círculo del agua: las nubes… las entrañas de la tierra… el musgo… la caña… para al fin llegar a la pileta.
Del viejo corral se oye algún balido.
Decido seguir caminando. Juntando mis manos para crear un cuenco las acerco al chorrito y bebo.
¡Qué fresca!
Un trago de agua
mirando el horizonte.
Cielo sin nubes.
Enrique Linares
Valéncia (España)
Koi koi to iedo hotaru ga tonde yuku
“Ven, ven,” le dije,
pero la luciérnaga
se fue volando
Onitsura a la edad de 7 años
Compartimos en esta entrega una experiencia puntual que sucedió en el taller del 5º grado. Si bien en una oportunidad estuvo publicada en HELA, me parece que el intercambio que se produjo en el taller y que quedó registrado a partir de las ilustraciones y los haiku producidos, valen la pena releer o bien darlo a conocer para quienes no hayan tenido la oportunidad de leerlo.
En esa clase dos compañeros del quinto grado, compartían sus haiku para ilustrarlos. A los niños generalmente les gusta ilustrar sus propios trabajos y son bastantes celosos de entregar su producción para que sea otro el que dibuje. Sin embargo, es un buen ejercicio porque la imagen podrá o no, dar cuenta del haiku.
A veces suceden cosas como ésta cuando dos compañeros deciden intercambiar sus haiku para ilustrarlos al estilo Haiga
El haiku en cuestión era:
En el campo
con gusanos en su interior,
un pajarito
Cuando Nicolás finalizó el dibujo le mostró esto a Luciano, el autor del haiku:
Luego de mirar el dibujo Luciano le dijo:
– Ese dibujo no es lo que yo escribí. No es lo que vi en el campo de deportes – intentaba explicar.
– ¿Cómo que no? Por el campo está caminando un pajarito comiendo gusanos – le dijo Nico.
– Los gusanos los tiene adentro ¿entendés? , a – den – tro – , le aclaró.
– Claro, se los come y le van cayendo en la panza – insistía Nicolás
– Nada que ver, el pajarito estaba muerto. Los gusanos que tenía estaban adentro porque se estaban comiendo el cadáver – dijo Luciano
Silencio… esos que se producen en el aula cuando hay desconcierto.
– No dice eso que vos decís, el pajarito de tu haiku no está muerto.
– ¡Uy!¿Entonces lo tengo que hacer otra vez? No sé ¿Qué hago?
Y fue lo último que escuché por un rato. No fue necesario que Luciano pida ayuda. Ahí estaban deliberando los dos. Entre ellos hablaron del lugar. Algo alcancé a oír. El campo era el campo de deportes de la escuela, es un club cercano al colegio. La tarde estaba soleada. Al pájaro no pudieron identificarlo, no llegaron a ponerse de acuerdo si era o no una paloma y los gusanos eran “millones de millones” de larvas.
Luego del trabajo compartido, llegó esta propuesta:
Tarde en el club
Un pajarito muerto
lleno de larvas
Nico volvió a dibujarlo. Ahora tenía la aprobación de Luciano.
Tengo la certeza de que esta experiencia ha sido un aprendizaje de haiku para Luciano y para Nicolás. Sobre el compañerismo y el trabajo compartido que tan naturalmente surge de los niños, aún tenemos mucho por aprender. Sin dudas el haiku nace de manera individual, pero es grupalmente como se logra una producción más acabada.
Compartimos otros Haiga que realizaron otros alumnos del mismo taller. En esta oportunidad lo hicieron a partir de haiku de maestros japoneses traducidos al español.
Un poco de calor
para que en el cerezo
una a una se abran las flores.
HATTORI RANSETSU (1654-1707)
Un bello barrilete
se levanta
de la choza del mendigo.
KOBAYASHI ISSA (1763 – 1827)
A cada soplo del viento
la mariposa,
cambia de lugar en el sauce.
MATSUO BASHŌ (1644 – 1694)
CONSTRUIR
La primavera.
Caída, ¿soñando qué?
La roja camelia.
DECONSTRUIR
Quise escribir un haiku sobre las flores del cerezo, ahora que lo tengo en plena flor en mi jardín, pero me salió este otro cuando bajaba la vieja escalera donde, junto al muro, crece un camelio. Siempre me han llamado la atención estas flores
especialmente en el momento en que caen al suelo, sin marchitarse, y, si tenemos la suerte de estar en ese momento ahí, cuando se desploman estas flores relativamente pesadas de carnosos pétalos, produciendo al caer un sonido profundo, sedoso, eterno. Es difícil no recibir una carga de espíritu poético cuando lo oímos. Yo no tuve la suerte de oírlo estos días en que está en flor, pero sí que me llegó de algún modo el espíritu poético para componer este haiku cuando vi algunas de sus flores rojas.
Hace tiempo que deseaba hablar a los amigos del Rincón del Haiku sobre “espíritu poético”, el regalo de los dioses que nos permite volar sin el peso de la gravedad de formas ni tradiciones ni cánones.
Makoto Ueda en un libro titulado Literary and Art Theories in Japan, publicado en los años sesenta por la Universidad de Michigan, tiene un iluminador artículo sobre los principios poéticos que regían el arte de Matsuo Bashō. Este poeta, dice Ueda, no escribió nada parecido a un manual poético, pues parece que pensaba que unas reglas fijas sobre cómo componer haikus podían frenar la imaginación creativa del haijin. Pero sus discípulos, especialmente Kyorai y Dohō, basándose en conversaciones con el maestro, sí que formularon diez principios poéticos que el mismo Bashō en cartas y diarios de viaje parece que había refrendado en varias ocasiones. Estos son los diez principios del arte de Bashō según estas fuentes:
Espíritu poético, sabi, shiori, esbeltez, inspiración, fragancia, eco, reflejo, sencillez y ligereza.
Me voy a proponer comentar cada uno de estos diez principios en las entregas sucesivas al Rincón que haré en los próximos meses. Hoy toca, entonces, decir algo de ESPÍRITU POÉTICO.
Es de los diez, la unidad importante, como el pastor es la unidad más importante en el rebaño de sus ovejas (aquí, nueve ovejas). El espíritu poético no cambia en mil años ni en diez mil: siempre estaba ahí. Según Bashō, todos los estilos del haiku caen en una de estas dos categorías: el que posee cualidades que trascienden tiempo y espacio (tienen un atractivo universal) y el que está anclado en el gusto de los tiempos (pueden tener frescura de expresión). Pero los dos proceden, como el agua de una fuente, del mismo manantial: el espíritu poético. De Bashō son esas conocidas palabras con que define el espíritu poético:
«El espíritu poético lleva al poeta a seguir el camino del universo y a intimar con las cosas de cada estación del año. Para alguien con espíritu poético todo lo que ve es una flor y todo lo que imagina se convierte en una luna. Los que no ven la flor no se diferencian de los bárbaros, y los que no imaginan la luna son como las bestias…»
Al buen entendedor…