Cae la tarde.

El rojo del geranio

se vuelve gris.

Aquella mata

que mi madre plantó,

aún florece.

Parece lluvia, 

pero son hojas secas 

que arrastra el viento.  

Lo cubre un manto 

de flores amarillas. 

Solar vallado.

Gotas de sangre

parecen esas flores

recién cortadas.

Hoy no me canso

de mirar la flor nueva.

Regresa abril.

Caen detrás

del pájaro unas hojas:

verdes, doradas.

Viaje en tren.

Muy cerca de las vías,

las amapolas.

Regreso a casa.

El color de la hiedra

ya no es el mismo.

Pasa rozando

las flores del geranio.

Paloma en vuelo.