series abiertas que se van actualizando, generalmente al mes
Indiferente
al pincel que la roza…
la mariquita
Luezei
Luis Plaquín
Compartimos en esta oportunidad dos haigas.
Las obras que lo conforman son autoría de Claudia Morikone, discípula de la sensei Cristina Ishikawa. Los peces están realizados con la técnica Kōhitsuga.
Los haiku corresponden al monje budista Diagu Ryōkan y al poeta Yamaguchi Sodō.
Roxana Dávila Peña
mushi
Antes de que amanezca, la bahía todavía está en silencio. Las pangas aún en la arena ya casi están listas. No se ven sus colores. Alguien revisa un motor; otro acomoda las hieleras.
Las olas están tranquilas, pegan contra la madera. Huele a sal húmeda y a sudor. Nadie dice mucho. Se tensa un hilo. Por fin se alejan las embarcaciones. Cuando regresan, el sol ya pega de frente. Busco la sombra de una parota. El agua del mar es de otro color.
Qué curtidas las manos del hombre que acomoda las redes.
Las pangas regresan una tras otra. La pintura de algunas ya tiene tiempo. Aquella lancha se llama “Mi linda Aurora”. Recuerdo a mis hijos.
El pescador del pantalón remangado, salta primero y jala una cuerda. Cada ola deja algo: un hilo de algas, una pluma de gaviota, escamas que brillan un segundo y luego se apagan.
Algunos peces golpean la cubierta; brillan.
Los compradores no tardan. Las mujeres llevan bandejas. Los niños siguen con la vista los peces que aún saltan. Ahora el pescado cambia de manos. Algo queda en las uñas.
Ahuyento las moscas.
El pescador del sombrero roído y sus hijos abren las atarrayas como abanico. Chocan los plomos. ¿Qué cenarán hoy?
Domingo de Ramos.
La niña trenza
hojas de palma.
Roxana Dávila Peña
mushi
Vuelvo al valle una y otra vez. Esta mañana, los gallos cantan. Primero uno. Luego otro que responde desde más lejos.
Los gatitos suben y bajan por entre las hortalizas de la plantación. Son cinco. Su madre parece cansada y apenas comienza el día. Está recogida sobre una manta doblada donde ya pega el sol. 
Se siente un poco de fresco y el agua que corre por el apantle hoy es abundante. La escuché toda la noche.
Al deshojar la menta, un pájaro carpintero picotea el álamo que sembró el abuelo. El viento mueve las hojas altas y deja caer una lluvia ligera de agujas de pino. De pronto, el canto profundo de un jilguero.
Dos mujeres bajo un encino cubren sus risas con las manos. Yo también guardo secretos.
Ya casi están listas las tortillas de maíz azul que se inflan sobre el comal bien caliente. El humo se levanta en espirales finas y se mezcla con el olor a café de olla y a tierra mojada. De vez en cuando, una chispa mínima salta desde la leña y crepita como si celebrara la cosecha de esta semana. Hay toronjil, manzanilla, albahaca y romero.
Una gallina rasguña el pasto bajo las ramas vencidas por el peso de los aguacates maduros que todavía no cortamos.
Quizá por eso uno vuelve: no al valle, sino a la sensación de pertenecer a algo más antiguo que el tiempo.
Hongos de invierno.
Cicatriz en la espalda
bajo la lluvia.
mancha de tinta
brillo de luz de luna
mientras chorrea
Bibi – Bibisan
Llega marzo, el mes del otoño/primavera… Y con él, estos tres nuevos haiga.
Los haikus de Santoka, Buson y Ransetsu están acompañados por obras que llegan desde Londres de la mano Emanuela Russo, pintora de sumie y ceramista.
Versos de ocas
Sobre las colinas
La luna su sello.
Yosa Buson
Este febrero les compartimos tres nuevos haiga. En esta oportunidad las obras que acompañan los haiku de Taneda Santôka y Masaoka Shiki pertenecen a Mariana Picollo, artista plástica y docente de arte en Buenos Aires.
Roxana Dávila Peña
mushi
Esta tarde de invierno salgo a descubrir la playa. Me gusta llegar por primera vez aquí. A cualquier lugar. Encontrarme una vez más en tierras nuevas.
Voy descalza. Piso las miles de conchas que el oleaje ha dejado en la orilla.
La marea se retira y deja su escritura sobre la arena. Pliegues sin principio ni fin. El sol bajo entra de lado y marca las crestas con luz y los surcos con sombra. Parecen escultóricos. ¿Será el azar? No lo creo. Son marcas visibles de un ritmo invisible —agua que pasó miles de veces por el mismo sitio.
Algo de la vida de mis padres llega hasta aquí.
El vuelo de los pelícanos suena como una sábana movida por el viento. Las olas se acercan y se alejan. Algunas gaviotas permanecen quietas.
Qué curioso: de un lado, el mar que pasa la página una y otra vez; del otro, el desierto que aprende de memoria sus formas.
Pequeños gusanos de mar han dejado sus excrementos en forma de espiral, son como montañitas hechas de cordones de arena. Sobre esto, también, el brillo del sol.
Va oscureciendo. Siento como mis pies no sienten del todo. El frío aprieta.
Ya nada me mira. Todas las aves se han ido. Me pregunto a dónde. Qué importa.
Silencio. Con cada paso, se escucha más el silencio. A lo lejos, los ojos de un coyote.
Última lluvia del año.
Huelen a sal
las redes tendidas.
Los crisantemos,
su rocío me da agua
para hacer tinta.
Yosa Buson
Feliz año nuevo compañeros de camino, que el 2026 nos brinde muchos haiku para emocionarnos y compartir.
Para iniciar esta etapa contamos con obras de Ileana González, quien además de dedicarse a la pintura japonesa, dirige la galería virtual de arte oriental Azabu – https://azabugallery.com/ –
RAPACES
Un nuevo orden
Distorsionada, quebrada está la escena en el ojo del
águila
pescadora
Como un ala de plumas blancas rasando la superficie
crespa,
corre el río en la pura transparencia del agua
Desde la arena tibia contemplo el vuelo soberano
y nada me atrevo a afirmar
Inés Aráoz
Quién no se ha dejado atrapar por el vuelo de un águila oteando su presa, o los bellos círculos de los buitres y tantas otras rapaces que, en lo alto de cañones o barrancos, en peñascos o en los riscos, aprovechan las corrientes ascendentes de aire desplegando al máximo sus alas. No olvido, todavía fascinada, la magia del Cañón del Río Lobos en la provincia de Soria con la imagen de los buitres sobrevolando la ermita templaria de San Bartolomé.
Cañón del río Lobos
la sombra de los buitres
sobre las rocas
Ana María López
de los riscos a los tejados
en círculos,
la sombra de un buitre
Miguel Ángel Alonso
Vuelo de rapaces –
El sonido del río
en el desfiladero
José Luis Arcas (jlcarcas)
Migrando a zonas más cálidas, muchas rapaces llegan a España con el frío. Existen unas 150 especies con actividad nocturna y aproximadamente 300 con actividad diurna. Águilas, búhos, halcones, pigargos, milanos, azores, mochuelos, alcotanes, cernícalos, autillos, cárabos, esmerejones, buitres (buitre negro, buitre leonado, quebrantahuesos, alimoche, cóndor)…
En el aire frío
chilla un cernícalo-
Cientos de estrellas
Gorka Arellano
hinojo en flor
planea un ratonero
sobre el trigal
Juan Antón Mencos (mencs6)
Se alza el milano;
de sus garras caen
yerbas y hojas
Mercedes Pérez
Todas ellas tienen en común un estilo de vida depredador y unas características físicas marcadas. Poseen un pico fuerte y curvado y unas garras prensiles con las que cazan y sujetan a sus presas. Su presencia indica el buen estado de los hábitats en los que se encuentran, controlando plagas y saneando los campos. Aves de gran tamaño, son escasas y su reproducción es baja. Necesitan grandes extensiones de terreno.
Vuela un halcón-
la luz de la mañana
en los sembrados
M.ª Ángeles Millán (Hikari)
Por un instante
las alas del cóndor
taparon el sol
Daniel Mosquera
tama-arare yotaka wa tsuki ni kaerumeri
granizo-
a la luz de la luna
los halcones nocturnos llegan a casa
Ueshima Onitsura
El águila de San Juan, el dios Horus de los egipcios, los tótems de las tribus indígenas americanas… Desde siempre, las aves rapaces han atraído el interés de los seres humanos, convirtiéndolas en deidades unas veces, otras en aves de mal agüero. Son alegoría de fuerza, poder y altanería, atributos que las han situado en escudos y estandartes por todo el mundo. El águila ha sido el ave más representada en heráldica, solamente merecida en aquellos caballeros que se distinguen en valor, generosidad y bravura.
Tarde de reyes-
Se aleja hacia el monte
el chillido del águila
Gorka Arellano
ori no washi sabi shiku nareba ha-utsu ka mo
El águila en la jaula
cuando está solitaria
bate las alas
Jakiô
olas pequeñas
en los campos de arroz-
planea un águila
Marga Alcalá
Las nocturnas, habitantes de las tinieblas, con su canto lúgubre y solitario se relacionaron a menudo con la magia o los espíritus malignos, aunque también, como en el caso del búho al conocimiento y la buena suerte. Las diurnas con la clarividencia y la adivinación.
Nubes oscuras-
la lechuza del olivo
alza el vuelo
Encarna Ortiz (Encarna)
fukurou ya hanabi no ato no usugumori
Ligeramente nublado
tras los fuegos artificiales-
¡ulula un búho!
Masaoka Shiki
Trillo enlodado.
Chillidos de lechuza
en la arboleda
Aida Elizabeth Montonarro
Cañaverales.
Estirando las patas
desciende un búho
Leticia Sicilia (Hadaverde)
Espartal verde.
El quiebro de un mochuelo
hacia el resol*
* resol: Reverberación del sol
M.ª Victoria Porras (Mavi)
Por la vereda
clara la luz de luna
«¡uh, uh!» lejano…
Carmen García Carnicer
Casi toca la luna
zigzagueando
esa lechuza blanca
Pablo Albornoz
En declive en todo el mundo por la pérdida de hábitats y los tóxicos, las rapaces, portadoras del misterio, nos fascinan. Con ellas nos adentramos en un mundo en el que la naturaleza despliega su fuerza y equilibrio con admirable precisión. Que podamos seguir disfrutando siempre de sus vuelos con asombro y gratitud.
Alba estrellada
¡Uh…,uh…! una lechuza
sigue despierta
Roxana Dávila Peña
iwa-hana no washi fuki hanatsu nowaki kana
Arranca al águila
del filo del peñasco
el vendaval
Oshima Ryota
shin-shin to yuki furu sora ni tobi no fue
Desde unos cielos
donde nieva suave
el silbo de un milano
Matsuo Bashô
Misa de Ramos.
Silencio en el nido
del gavilán
Rodolfo Langer
Traza el milano
un círculo, en su centro
recojo boniatos
Nishiguchi Sachiko
claro entre nubes…
escuchando al mochuelo
se hizo la noche
Mercedes Pérez
planea el águila…
va pasando la niebla
de un valle a otro
Elías Rovira
El año acaba.
Un halcón otea
el campo labrado
M.ª Ángeles Millán (Hikari)
A MODO DE EPÍLOGO
Mientras siguen llegando en aleteo constante, sin descanso, esos maravillosos seres del aire, termina el año, y con él esta serie. Agradezco lo aprendido en el camino y el gozo que brota tras ir al encuentro de aquellos que en la brevedad de tres escuetas líneas (a veces menos), ofrecen testimonio de la grandeza de estos bellos seres que conectan cielo y tierra.
Y entre estas líneas y su relación con las aves, no he querido dejar de lado tantos y tantos haikus que nos hablan de ese personaje curioso, solitario, inerte pero tan vivo cuando el viento sopla desgastando su ropaje, dando buena cuenta del paso del tiempo. Defensor de los campos, freno de las aves, el espantapájaros, siempre en la mirada del haijín atento. Este «Alas del Haiku» termina con una muestra de ellos.
Queman rastrojos.
El espantapájaros
último en arder
Elías Dávila Silva
siembra de arroz,
se agitan las mangas
del espantapájaros
Marga Alcalá
dochira kare mite mo ushiro no kokashi kana
Mires desde donde mires
siempre ves su espalda:
¡el espantapájaros!
Masaoka Shiki
Algo se mueve,
sobre el espantapájaros
dos mariposas
Marcos Andrés Miguell (Maramín)
Qué pesada es la lluvia
sobre el kase robado
al espantapájaros
Kyoshi
Llueve en silencio
sobre el espantapájaros.
Tarde de otoño
Javier Sancho (Javinchi)
Luna creciente,
se ilumina el rostro
del espantapájaros
Leticia Sicilia (Hadaverde)
kakashi ni mo mehara ari keru ukiyo kana
El espantapájaros
¡también tiene su propia casa
en este mundo transitorio!
Masaoka Shiki
En el tintero se eternizan
las gotas de rocío
del crisantemo
Yosa Buson
Cerramos las entregas del 2025 con estos trabajos que llegan desde San Martín, Buenos Aires, Argentina. Agradecemos este aporte a su creadora Mabel Wakugawa.
el olor de la tinta
recién molida,
amanece
hachidori
Los haiga que les compartimos este mes han sido pincelados por la diestra mano de Susana Silvia Castaño, a quien le agradecemos su colaboración .
